Adorno

Cá estamos o branco do papel e eu, Poeta Leviano,

Numa mão a pena dispersando palavras ao léu,

Na outra um lenço com resquícios e cheiro de céu.

No corpo as marcas de um desejo insano,

Na boca o sabor adocicado de repetir o profano.

Na memória marcas de lembrança cinzelada.

Que mesmo no romper da vida, volta enevoada.

Volta pra fazer ver e crer o que enfim vale a pena.

Volta no dizer de outro poeta:

“Tudo vale quando a alma não é pequena”.

Dirão “Poeta Louco”, os assim tidos normais.

Dirão “poeta impuro”, os santos e seus iguais.

Dirão “Poeta”, os que, talvez, fizeram até mais.

Dirão desejar ser matéria-prima de poesia

Mulheres de cuja a vida se entedia.

Amarildo Serafim – 21/02/2012